Casebre

O cheiro de fumaça impregnando a casa,

grudou em todas as minhas roupas rotas.

Suas paredes, cobertas por fuligem negra,

guardam em suas frestas a minha história. 

Todas as manhãs o velho fogão ressurge,

fumegante como nossa negra locomotiva,

que marca com seus apitos a vida da vila,

nascida desde quando plantaram o trilho.  

Aqui, a vida passa sem olhar os ponteiros,

capturando a aventura em teia paralisante,

que beira a água com açúcar das beatas,

imposta aos que reagem contra os ferros.

Sentado em um banco ao lado da porta, 

preso a lembranças gravadas pelo fogo, 

repasso esse tempo que teima em ficar,  

como as estrelas que moram ali no céu. 

Dia após dia…

Rogério Alves